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ROMÂNĂ

La plupart des Roumains ont expérimenté pour la première fois le goût de la liberté après la Révolution de 1989. Ils ont brûlé les photos de Ceausescu, ont fait la queue pour aller voter, ont bu du Coca-Cola. Certains sont partis, tout simplement. Ce qu’avant on appelait « fuir » est devenu dès 1990 le droit de voyager. Ceux qui en avaient les moyens ont pris le chemin de l’étranger et n’en sont jamais revenus.

Dorin Crețu, fiancé à une Française, attendait depuis 3 ans la permission de se marier et de partir pour la France. Non seulement on ne la lui a pas accordée, mais sa demande a attiré sur lui des soupçons de trahison. Il a même été interrogé. C’est la révolution qui lui a apporté la chance d’une nouvelle vie.

Il vit depuis 32 ans à Paris où il s’est fait un nom en tant que peintre, tout en recevant le soutien de l’Etat français pour développer sa passion pour l’art, née quelque part dans son enfance, à Brasov.

Bien qu’il ne soit pas issu d’une famille d’artistes, il grandit dans un milieu où l’on apprécie la beauté. Petit, il se sent attiré par les couleurs. Il peint, façonne des masques africains, et ses parents lui permettent de s’inscrire au Lycée des Arts Plastiques. 

Ensuite, il poursuit ses études à la Faculté des Arts plastiques de Bucarest et commence une courte carrière de professeur.

“J’ai été nommé professeur de dessin quelque part en Moldavie, dans un collège. Comme je n’avais pas l’habitude de tenir en place, j’ai quitté le poste et décidé de me mettre à mon compte.”

Un tel choix n’était pas évident pendant le régime communiste, loin de là. Le parti ne l’a pas vu d’un bon œil et il a dû concilier sa passion pour la peinture et ses obligations de citoyen. 

“C’était assez compliqué, j’étais boursier et je devais faire un stage d’au moins trois ans. J’ai choisi « Le Trust Carpates », l’entreprise du parti qui construisait La Maison du Peuple. Mais comme il n’y avait plus de places au département de restauration des peintures, j’ai été transféré à la sculpture. J’ai fait tout mon stage là-bas, en tant que tailleur de pierre.”

À la même époque, l’Union des Beaux-arts lui octroie un atelier rue Mendeleïev dans le quartier Amzei de Bucarest. Chaque soir, après le travail, il s’y rend pour peindre.

Sa passion pour la peinture, il l’emporte avec lui quand il part à Paris avec sa compagne française. Mais, n’ayant aucun soutien dans la capitale française, il doit tout reprendre à zéro. Armé de son portfolio d’artiste, il frappe aux portes du Ministère français de la culture.

“Je suis allé de bureau en bureau dans l’espoir que quelqu’un regarde les photos de mes œuvres et pour attirer leur attention sur mon travail. J’y ai rencontré un inspecteur qui a aimé ce que je lui ai montré, et c’est lui qui m’a ouvert le chemin, en me montrant les premiers pas à suivre.

C’est comme ça que j’ai déposé ma candidature pour obtenir des bourses ainsi que pour l’acquisition d’œuvres par le Fond National d’Art Contemporain.

L’Etat français a acheté l’une de mes œuvres, et je suis devenu boursier. J’ai fait des expositions et ai reçu des prix qui n’étaient pas un diplôme quelconque, mais représentaient un soutien financier important.” 

Il participe aussi à un concours organisé par la Commission d’attribution et reçoit son premier atelier, quelque part à la périphérie de Paris.

“À l’époque, on regardait la Roumanie différemment. Après la Révolution, on nous voyait d’une manière plus positive et sincère.

De nombreux artistes arrivés à Paris ont bénéficié de ces avantages-là. C’était une époque où les Roumains étaient reçus à bras ouverts et recevaient un soutien. 

Aujourd’hui, l’image de la Roumanie n’est plus aussi glorieuse. C’est l’image de ceux qui jouent dans le métro ou qui conduisent des vélos à touristes près de la Tour Eiffel.”

Mais, malgré les soutiens de l’Etat, il n’a pas eu une vie facile. Il doit donc travailler pour gagner sa vie.

“Jouer l’artiste est jubilatoire, mais c’est très difficile de gagner sa vie à travers l’art.” 

“Comme j’avais des amis sculpteurs qui travaillaient à la restauration du Louvre, je me suis rappelé de mes années d’errance entre la couleur et la pierre taillée, en Roumanie. Du coup, pendant deux ou trois années, j’ai sculpté la façade du Louvre.

” J’étais dans la cour de la Pyramide et, à part des formes géométriques, je sculptais aussi les figures elles-mêmes. Il y a des personnages que j’ai sculptés d’un bout à l’autre. Je me rappelle comment on insérait le bloc de pierre.

On perçait un trou dans la sculpture endommagée, on y fixait le bloc où on devait sculpter, en complétant la forme qui manquait.  Les équipes de Roumains ont continué ailleurs lorsqu’elles ont fini le tronçon, mais moi je me suis arrêté là. J’ai décidé d’essayer de gagner ma vie en tant qu’artiste peintre.”

Même si, à l’époque, il n’est pas très content de devoir travailler ailleurs que dans son atelier, il est très fier, aujourd’hui, de nous montrer les personnages qu’il a fait revivre sur la façade du Louvre.

Il habite dans un quartier du Nord de Paris, au bord du Canal Saint Martin, dans un duplex attribué par l’Etat français. Son atelier est situé juste au-dessus de son appartement.

Même s’il n’est pas gratuit, payer 50 % du loyer pour un atelier obtenu par concours reste un privilège, vu la concurrence énorme dans une capitale culturelle comme Paris.

“On est dans un quartier où il y a beaucoup d’ateliers, attribués soit par la Mairie de Paris, soit par le Ministère de la Culture. D’autres ateliers sont privés.

On arrive ici avec l’énergie et le désir de nous affirmer et de renverser la donne. Ce qui est plus difficile encore, c’est de s’inscrire dans une continuité. Vivre à Paris coûte cher et on se heurte à des soucis financiers.”

Dorin Crețu a vendu presque 300 œuvres pendant sa carrière, et a eu des expositions à Paris, Bucarest, Londres ou encore à Cracovie. 

Le motif végétal est omniprésent dans ses œuvres. On l’aperçoit même à l’entrée de son appartement, à Paris. Sur les murs, sont accrochés dans des cadres des pages de l’herbier de sa maman, de la maison de Braşov.

“Au début, j’ai été attiré par l’idée de faire de la peinture autrement. Et je suis tombé sur le courant artistique français Supports/Surfaces. J’ai compris que l’on pouvait peindre sans recourir forcément à de l’huile sur toile.

On peignait sur des toiles militaires, des pansements militaires, on découpait du bois. C’est ainsi que j’ai réussi à développer une technique qui a été appréciée. L’une des œuvres que j’ai réalisées à l’époque a été achetée par le Fond National d’Art Contemporain. 

Il s’agit d’une œuvre qui représente une stèle antique : j’y ai collé des bandes de dentelle sur lesquelles j’ai versé du bitume. La dentelle et le bitume ont créé une sorte de calligraphie qui s’accordait parfaitement à la forme de la stèle.

“À un moment donné, l’excès de pâte et de matière m’a poussé à vouloir faire table rase pour essayer de peindre avec l’absence de matière.”

“Ce qui représente une sorte d’expérimentation chimique assez difficile.

J’ai été amené à travailler avec des résines acryliques qui m’offraient la possibilité de réaliser de nombreuses transparences et des rapports picturaux sans lesquels la peinture ne peut exister. Pendant des années et des années, j’ai développé cette thématique, autour du motif floral et végétal.”

“Même si maintenant, je tourne autour d’un autre motif – la montagne – je ne quitte pas cette forme végétale. J’ai hâte de participer au stage de création [N.red. dans le département de Bistrița, en Roumanie] et de dessiner quelques arbres, qui probablement plus tard vont nourrir des œuvres de dimensions plus grandes, sur le même thème végétal.”

“La forme végétale est une sorte de reflet de l’existence, qui renvoie à la fragilité de la vie, à la vanité aussi, puisqu’elle vit un instant et puis elle meurt.” 

Entre-temps, c’est le motif de la montagne qui est devenu central, sans pour autant qu’il puisse identifier l’origine de cet engouement. Il se rappelle pourtant qu’à Brașov, adolescent, il s’était passionné pour la photographie de paysage. Il avait ramassé, chez lui, des dizaines de photos de paysages de montagne.

“La vision artistique change avec le temps, s’étoffe, s’enrichit. Je garde, bien sûr, des souvenirs, quelques traces de son point de départ. Je pense que la montagne est un motif suffisamment plastique pour le coucher sur une toile. Ce qui m’attire énormément, c’est sa forme solide, sa solidité solitaire, à mettre au cœur d’une toile.”

Dorin Crețu est un artiste représentatif des années 80 en Roumanie. Depuis quelques années, il est revenu à Bucarest où, après 30 ans d’absence, il a récupéré son ancien atelier de la rue Mendeleïev. Le Musée National d’Art Contemporain de Bucarest a également acheté deux de ses œuvres.

“Ces achats ont eu lieu suite à une exposition que j’ai eue à Mogoșoaia. Le directeur de l’époque, Oroveanu, a proposé d’acheter deux de mes œuvres, ce qui m’a rendu très heureux.”

Il se rend presque chaque mois à Bucarest, où il est représenté par AnnArt Gallery aux côtés d’autres artistes reconnus comme Sorin Ilfoveanu ou Ștefan Câlția.

Il se réjouit d’avoir repris ses liens artistiques avec son pays d’origine et espère pouvoir garder intacte sa liberté de peindre.

“J’ai des fourmillements aux bouts des doigts, j’aime les couleurs, je trouve du plaisir personnel dans ce que je fais.”

“Peu importe la surface, papier, toile, un morceau de bois ou autre chose. Mais ces plaisirs ont toujours un coût. La vie d’un artiste n’est pas simple, que ce soit à Bucarest ou à Paris.

Faire ce que tu aimes faire est un luxe absolu, mais il a un prix.”

Voilà pourquoi, à Paris, il travaille parfois comme décorateur d’intérieur, en collaboration avec des architectes français, pour subvenir à ses besoins financiers.

Naturalisé français, il a gardé également la citoyenneté roumaine.

“Je parle français mais j’ai toujours l’accent de l’Est, facile à repérer.  Moi, je réponds naturellement que je suis Roumain, que j’habite Paris, que je suis citoyen français d’origine roumaine.”

“Mais le statut d’artiste ne s’arrête pas aux frontières. J’aime penser que sa vision est plus large, qu’elle embrasse l’humanité.

Aujourd’hui, n’importe quel artiste peut prendre l’avion, aller partout où il veut, voir des expositions, s’imprégner de nouvelles choses, puis revenir. On n’est plus contraint de prendre des décisions importantes liées à l’immigration.”

“Aujourd’hui, l’artiste est libre de choisir son lieu de création. L’art est en quelque sorte un fluide, un flux, il doit rester en mouvement, partout.”

Roumain ou Français, Dorin Crețu est un artiste, un père et un individu qui lutte constamment pour sa passion. Il est reconnaissant de la chance qu’il a reçue en 1990 et aimerait que les Roumains jouissent de nouveau de l’image qu’ils avaient à cette époque-là. Il porte l’étiquette d’immigré, bien enracinée, mais c’est précisément ce qui le motive à évoluer.

“Je travaille sur moi-même pour nier le sentiment de déracinement et pour accepter de rester suspendu quelque part entre la Roumanie et la France.”

Cependant, la barrière culturelle qui apparaît parfois n’est pas quelque chose de mauvais. Elle nous motive à montrer en permanence de quoi on est capable et d’être encore meilleur.”

***L’article fait partie de la série La Semaine de la France, un projet réalisé par Cultura la dubă, soutenu par BNP Paribas.

La traduction en langue française, offerte par l’Institut Culturel Roumain de Paris, a été réalisée par Cristina Hermeziu avec l’aide de François Deweer.

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ROMÂNĂ

Il fut un temps où les matinées parisiennes le rattrapaient aux côtés de Samuel Beckett, après d’innombrables heures passées à parler et à boire du whisky. Ou encore quand il construisait avec Krzysztof Kieślowski la mythique trilogie : Bleu, Blanc, Rouge. Et il y eut ces années où il retourna dans son pays natal, avec Lucian Pintilie, pour produire quelques-uns des films du grand réalisateur roumain.

Nous avons rencontré Marin Karmitz dans son bureau à la société MK2 à Paris, l’empire cinématographique qu’il a fondé en France, avec ses salles de cinéma, sa production, sa distribution et son propre service de restauration de films.

Ils nous ont rapprochés de la Roumanie et de l’intérêt pour les histoires qui valent la peine d’être racontées, qu’il s’agisse du cinéma ou de celles qui ont marqué l’humanité.

En tant que réalisateur et producteur de films, Marin Karmitz a reçu plus de 150 prix et nominations dans les plus grands festivals de cinéma, dont trois Palmes d’Or, trois Lions d’Or à Venise, un Ours d’Or à Berlin, trois nominations aux Oscars et pas moins de 25 Césars.

Il nous accueille chaleureusement pour un entretien de plusieurs heures, au cours duquel nous l’entendons citer, en toute simplicité, les grands noms de ceux avec lesquels il a travaillé : Marguerite Duras, Jean-Luc Godard, Theo Angelopoulos, Louis Malle ou encore Claude Chabrol.

Néanmoins, cet article ne porte pas seulement sur des films ou sur des noms importants de la culture universelle, il s’y agit aussi d’un enfant juif roumain, qui a vécu, à Bucarest, la terreur des légionnaires, qui a été privé de son droit d’aller à l’école, et qui a été contraint de fuir dans un pays étranger.

Cet enfant a aujourd’hui 84 ​​ans et une carrière sans égale.

“Je suis retourné en Roumanie pour la première fois dans les années 90 pour la production d’un film de Lucian Pintilie (N.red. Un été inoubliable).

Je logeais dans un hôtel à côté du Palais Royal et je voulais retrouver la maison dans laquelle j’étais né, où j’ai passé mon enfance.”

“À l’époque, il n’y avait pas de cartes de Bucarest, alors j’ai marché et j’ai réussi à trouver la maison par moi-même. C’était sur la rue Dumbrava Roșie.

Il faisait presque nuit et j’ai réussi à trouver la maison. J’ai été surpris moi-même de revivre des souvenirs que je n’aurais pas pu décrire.”

Marin est né dans une famille juive bucarestoise et porte le nom de son grand-père, Marin Karmitz, qui dirigeait une fructueuse entreprise laitière.

Son père et son oncle possédaient une grande entreprise de produits chimiques et pharmaceutiques. Ils furent parmi les premières cibles des rebelles légionnaires dirigés par Horia Sima.

Marin n’avait que 3 ans lorsque les rebelles ultra-fascistes ont pénétré dans leur maison de la rue Dumbrava Roşie, et ont terrorisé sa mère. Pour l’intimider, ils ont braqué un pistolet sur la tempe de l’enfant.

“Ils sont venus chez nous pour chercher mon père et son frère. Ils sont restés trois jours et ont essayé de faire dire à ma mère où mon père se cachait. C’est ce dont je me souviens très bien, l’atmosphère de terreur dans laquelle nous étions. 

La peur est quelque chose qu’on ne peut pas oublier, elle est toujours là. Par exemple, je ne supporte pas que quelqu’un me pointe un pistolet sur la tempe, au sens figuré, parce que j’ai vécu ça, au sens propre, quand j’étais enfant.

Je n’ai jamais supporté la pression dans aucune relation humaine. Je suis connu pour ça dans le monde du cinéma.”

Ses souvenirs liés à la Roumanie oscillent désormais entre terreur et nostalgie.

“J’ai eu une enfance très libre, car, en tant que Juif, je n’avais pas le droit d’aller à l’école. Je n’ai appris à lire et à écrire que lorsque je suis arrivé en France. Et je me souviens avoir passé beaucoup de temps avec les autres enfants à Grădina Icoanei, on s’amusait, personne ne prenait soin de moi. Je n’avais aucune obligation.”

Marin a 9 ans en 1947, lorsqu’il quitte définitivement la Roumanie. Libérés de la terreur fasciste, les Juifs roumains qui ont survécu sont ensuite confrontés à l’oppression communiste, qui les dépouille de leurs biens. Alors, laissée sans rien, la famille Karmitz embarque sur un bateau à Constanta, sans destination précise.

Après de nombreuses escales à Istanbul, Beyrouth, Haïfa et Naples, où les Juifs ne sont pas autorisés à débarquer, la seule ville où ils peuvent toucher terre est Marseille.

Deux ans à peine après la fin de la Seconde Guerre mondiale, la vie de Marin Karmitz reprend son cours en France.

“C’était le seul pays où les bâtiments disaient Liberté, Égalité, Fraternité, le seul pays qui nous accueillait.”

Il fréquente une école publique près de Nice et se retrouve ensuite à Paris. Son père veut qu’il choisisse une profession stable, comme le droit, mais il est attiré par une carrière artistique.

“Depuis que j’ai découvert la lecture, je me suis passionné pour les livres, je lisais beaucoup quand j’étais adolescent, je n’avais pas d’amis car on déménageait beaucoup, on avait la vie des immigrés.

J’aurais aimé être écrivain, mais je n’étais pas bon. Je voulais aussi être architecte, j’avais des cousins qui l’étaient, mais je n’étais pas très doué pour ça non plus. Je n’étais pas un bon dessinateur, je n’avais pas l’oreille musicale. J’aurais aimé être chef d’orchestre, mais je n’étais pas très bon non plus.

Et j’étais fasciné par le monde du cinéma.

Une autre explication est qu’en France, pendant plusieurs années, j’ai eu un passeport d’immigrant. Il fallait un visa pour aller n’importe où, on passait d’innombrables heures aux douanes, à se faire contrôler, c’était affreux. Je rêvais d’avoir un passeport diplomatique, pour traverser les frontières sans problème.

Alors, j’ai réalisé que le cinéma était un moyen de franchir n’importe quelle frontière sans quitter mon bureau, uniquement par mon imagination. On pouvait parcourir le monde entier sans passeport ou avec un passeport immatériel – le film.”

“Quand je faisais des films, les produisais ou les distribuais, je devenais un tel voyageur, sans frontières.“

Il étudie le cinéma à l’Institut des hautes études cinématographiques (IDHEC) de Paris et se spécialise comme opérateur, mais ce qu’il veut, c’est être réalisateur.

Il travaille donc d’abord comme assistant réalisateur, mais pas avec n’importe qui.

“J’ai eu l’opportunité de travailler avec Agnès Varda, avec Jean Luc Godard.” Il produit ensuite le court métrage d’un jeune réalisateur grâce à de l’argent emprunté à son père.

“C’était un réalisateur qui avait déjà travaillé avec de grands producteurs de la période de la Nouvelle Vague. Et il avait un projet que tous les grands producteurs avaient refusé. Il m’en a parlé et je lui ai dit que j’allais essayer de produire le film.

C’est un film que j’ai fait avec lui et un acteur extraordinaire qui est décédé récemment, Jean-Louis Trintignant.”

Le court métrage est un succès et Marin gagne de l’argent pour réaliser son premier court métrage, d’après un scénario de Marguerite Duras.

“Ce court métrage n’a pas eu de succès, mais j’ai eu l’opportunité de travailler avec l’une des écrivaines les plus connues au monde. Et, entre autres, le film met en scène la femme de Peter Brook, Natasha Perry et un acteur qui a donné naissance à toute une génération d’acteurs, appelé Garrel, le grand-père de Louis Garrel.”

Le film est néanmoins bien accueilli par les intellectuels. Son courage et son anticonformisme lui ouvrent les portes vers de grands créateurs, et devient lui-même l’un d’entre eux.

“En travaillant sur un autre projet, pendant un an et demi, j’ai eu la chance de boire du whisky avec Samuel Beckett, de 13 heures à 5 heures du matin. C’est une rencontre qui m’a laissé une profonde impression.”

“J’ai aussi rencontré Ionesco à l’époque où je passais de temps avec Beckett.”

En 1972, le long métrage ” Coup pour coup », qu’il réalise et produit, marque définitivement sa carrière. L’histoire du film est centrée sur la grève d’un groupe de travailleuses qui ne supportent plus les conditions de travail dans leur entreprise. Elles ont mis sous séquestre leur patron et revendiquent leurs droits. Et les réactions de la classe ouvrière française sont impressionnantes.

“Le film a déclenché un terrible scandale. Dans les villes où le film était à l’affiche, les ouvriers des usines déclaraient la grève. Sous la pression des patrons, les cinémas ont retiré le film.”

Surveillé de près par un gouvernement peu favorable à de telles manifestations artistiques, Karmitz a décidé d’ouvrir son propre cinéma et de continuer à proposer au public des films qui comptent.

“En 1974, j’ai ouvert le premier cinéma près de la place Bastille. Il n’y avait rien de tel dans la région, il y avait qu’une salle de karaté et une de porno.”

Aujourd’hui, l’empire cinématographique MK2, c’est 75 écrans en France et 64 en Espagne.

En 40 ans de carrière, Marin Karmitz a produit 108 films et en a distribué plus de 350 dans ses salles.

Parmi les grands réalisateurs avec lesquels il a travaillé, il y a aussi Lucian Pintilie.

“J’avais entendu parler de Lucian Pintilie, il était bien connu en France comme metteur en scène de théâtre. Un jour, un producteur qui venait de produire un de ses films, Le Chêne (Balanţa), m’a dit que le film n’était pas terminé, qu’il ne savait pas exactement comment organiser sa sortie en salle, et m’a demandé si je voulais rejoindre l’équipe.

J’ai vu le film, je l’ai trouvé magnifique, mais très long. J’ai dit “oui” tout de suite, à condition que nous le coupions, car sinon personne ne le verrait, et l’idée est que les gens voient le film.

C’est ainsi que j’ai commencé à travailler avec Lucian Pintilie.

– A-t-il accepté de couper le film ?

– Oui, c’est typique des réalisateurs très talentueux avec lesquels j’ai travaillé. Ils ont toujours accepté de couper le film s’ils étaient convaincus par des arguments. Seuls les petits réalisateurs faibles n’acceptent pas de couper dans leurs films, ils n’acceptent pas les critiques des autres.

Puis nous avons fait Un été inoubliable, Terminus Paradis et Trop tard.

J’aimais beaucoup Lucian Pintilie, une personne très cultivée et remarquable. En tant que cinéaste, il avait un talent extraordinaire et une forte personnalité, il parlait de la réalité politique et sociale, mais avec une écriture très personnelle.

Il y a des cinéastes qui illustrent une histoire, mais ils n’apportent rien de plus. Ils font une sorte de reportage. Lui, il n’a jamais fait ça. Il ne l’a jamais fait. Il a pris la réalité et l’a transformée par son écriture, par son style, par ses dialogues, par la façon dont il dirigeait les acteurs.

Je garde un souvenir extraordinaire de notre travail, parce que c’était un travail au niveau de l’intelligence, un échange profond où chacun disait ce avec quoi il était d’accord, ce avec quoi il n’était pas d’accord et pourquoi. Le dialogue était un dialogue de questionnement, pas d’obligation.

C’est rare.

J’ai eu l’occasion de travailler avec des réalisateurs comme ça dans ma carrière. J’ai arrêté de travailler avec ceux avec qui je n’ai pas développé une telle relation. »

Une autre collaboration inoubliable de Marin Karmitz est celle avec le réalisateur polonais Krzysztof Kieślowski. Admirateur du Décalogue, Karmitz a demandé à rencontrer le réalisateur.

“J’avais produit le film Au revoir les enfants, de Louis Malle, qu’il adorait. Il a donc accepté de me rencontrer.

Nous avons passé tout l’après-midi à parler d’éthique, de morale, de vie, de philosophie. Et, tout à coup, je lui ai dit que j’aimerais faire un film avec lui. Et je lui ai demandé s’il avait des projets.

Il m’a dit qu’il travaillait sur un projet, ce qui allait devenir La double vie de Véronique, et qu’il y aurait autre chose. Il a dit “c’est un projet difficile, assez insolite, je ne sais pas si ça vous intéresserait. Je veux faire un film sur les trois couleurs – rouge, blanc, bleu. Liberté, égalité, fraternité “.

J’ai répondu : “On commence demain”. ”

La trilogie de Kieślowski, inspirée des couleurs du drapeau français et de l’histoire des trois principes liberté, égalité, fraternité a marqué l’histoire du cinéma et a valu aux deux cinéastes trois nominations aux Oscars, Le Lion d’or à Venise et de nombreuses autres nominations et récompenses.

Dans le bureau du producteur, il y a une photo du tournage de Bleu, dans laquelle il se tient à côté de l’actrice Juliette Binoche et du célèbre photographe français Robert Doisneau.

“Kieślowski était quelqu’un qui, comme Samuel Beckett, a eu une immense influence sur moi. Quelqu’un de vraiment exceptionnel.”

“Les relations que j’ai eu avec les réalisateurs qui m’ont été proches, étaient de l’ordre d’une intimité intellectuelle.

Au cœur de cette relation se trouve le respect mutuel. Je suis le producteur, vous êtes le réalisateur, chacun fait son travail et respecte le travail de l’autre. Le but est de réaliser ensemble le meilleur gâteau.

La mort de Kieślowski a été un grand coup pour moi. Idem pour Pintilie, Chabrol. Ce sont de grandes pertes pour moi.”

Ce sont ces nombreuses pertes qui ont déterminé, au final, Marin Karmitz, à arrêter de produire des films. Il a transmis son savoir à ses fils, qui ont repris presque entièrement les affaires du MK2.

Le producteur consacre désormais son temps à sa passion pour la photographie et l’art contemporain, disposant d’une impressionnante collection de photographies au siège de l’entreprise. Ces dernières années, il a organisé plusieurs expositions d’art dans de nombreux pays, y compris avec des œuvres d’art lui appartenant.

Son travail de réalisateur et de producteur de films a également été présenté dans les plus grands musées du monde, tels que le MoMA et le Centre Pompidou.

Dans toutes les biographies, il est présenté comme un cinéaste et un homme d’affaires franco-roumain, mais en réalité, peu de choses le relient à la Roumanie.

Mais il y a encore des liens qui ne peuvent s’expliquer que par ses propres expériences, parfois surprenantes, même pour lui-même.

“Il y a peu, je suis allé à Cluj, au TIFF, pour recevoir un prix. J’y suis allé avec mes deux enfants parce que je voulais leur montrer la Roumanie. C’était la mi-juin et j’ai toujours été attiré par les tilleuls à Paris, j’allais les chercher et les sentir, je ne savais pas pourquoi.

J’étais donc en Roumanie, je suis allé dans un parc et j’ai été tout simplement envahi par l’odeur des tilleuls. C’était l’odeur de mon enfance. Ce n’est qu’alors que j’ai compris pourquoi toute ma vie j’avais été attiré par cette odeur.

Les tilleuls de Roumanie ont une odeur plus forte que ceux de Paris.

En somme, les souvenirs de mon enfance en Roumanie me rendent nostalgique. Mon enfance a laissé une forte impression sur moi, c’est sûr.”

D’autre part, il n’oubliera jamais le lourd passé qu’il a vécu en Roumanie.

“Je vous le dis honnêtement, s’il n’y avait pas mes souvenirs d’enfance qui créent un univers très personnel, je n’aurais aucune affinité avec la Roumanie. Les Roumains ont tué 350 000 Juifs. J’ai été très choqué de voir que lorsque j’en parlais en Roumanie, les gens baissaient la tête.

Quand j’ai parlé de Ceausescu, ils ont à nouveau baissé la tête.

J’ai été très perturbé par ce silence, et je pense que c’est grave quand un pays n’est pas capable d’assumer la responsabilité de son histoire et de ses erreurs. Tous les pays ont commis des atrocités, mais certains les ont reconnues et ont évolué différemment. Ce n’est pas le cas en Roumanie. ”

“Un peuple ne peut trouver son identité que s’il regarde correctement son passé. C’est absolument nécessaire pour tous les peuples du monde.“

La réalité actuelle du monde ne donne pas beaucoup d’espoir au cinéaste. Même la réalisation de films ne lui apporte plus beaucoup de satisfaction, non pas sur le plan financier, mais sur le plan artistique et humain.

Il nous conduit hors de l’immense bâtiment MK2 et je lui demande quels bons films il a vus récemment. Il confie qu’il ne va plus beaucoup au cinéma car il est déçu par la production actuelle, il préfère donc passer plus de temps dans les galeries d’art.

Il se souvient cependant que le dernier film qu’il a aimé était Drive my car (Japon, 2021).

Il apprécie toujours les cinéastes roumains qui touchent aux réalités sociales et politiques dans leurs films et les appelle les « étudiants de Pintilie ». Il croit que les artistes ont une responsabilité sociale et que leur art doit contribuer à un monde meilleur.

“Tout au long de l’histoire, nous avons toujours eu le choix entre l’humanité et la barbarie, entre construire ou détruire le monde.

Maintenant, je crois que nous sommes entrés dans une période de destruction illimitée. Nous avons oublié l’histoire passée et nous en sommes déconnectés.

Pour cela, entre autres choses, c’est aussi notre faute, à nous, les artistes.

Dans le cinéma français et dans les autres cinémas, à l’exception du cinéma roumain, les cinéastes se sont beaucoup déconnectés de l’histoire ou sont allés dans une banalisation extrême de la violence, ce qu’ils ont repris du cinéma américain. La violence dans le sens du spectacle.

Dans les films, c’est devenu un plaisir de tuer quelqu’un. Et certains téléspectateurs éprouvent le plaisir de voir quelqu’un tuer quelqu’un d’autre. C’est insupportable, c’est grave.

Nous remettons en question la nature de l’être humain, l’intégrité humaine.

Le contenu a beaucoup baissé, il est plein de stéréotypes, et les images se vendent comme des petits pains. Dans ce contexte, celui qui vend le mieux a le plus grand magasin.

Nous devrions réfléchir davantage au contenu produit, pas nécessairement à l’endroit où il est diffusé – plateformes, télévision.

Si nous croyons encore en la capacité de l’homme à se comporter comme un humain, alors nous aurons l’envie d’aller voir des films dans des conditions humaines, des contenus de qualité au cinéma.”

***L’article fait partie de la série “La Semaine de la France”, un projet Cultura la dubă soutenu par BNP Paribas.

La traduction en langue française, offerte par l’Institut Culturel Roumain de Paris, a été réalisée par Doina Marian avec l’aide de François Deweer.

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ROMÂNĂ

 Je ressentais une forte agressivité qui venait de l’extérieur, j’avais besoin d’y apporter une réponse et je ne savais pas comment.”

L’histoire de la vie d’Alexandra Badea prend ses racines dans une Roumanie ayant marqué pour toujours les générations qui ont grandi sous la dictature de Nicolae Ceaușescu.

Née à Bucarest en 1980, Alexandra avait devant elle un parcours de vie tracé d’avance, similaire à celui de toute la génération des jeunes roumains à l’époque.

“Dans les années 1990, on avait tendance à orienter ses enfants vers un avenir sûr. On privilégiait donc certaines filières plus que d’autres, à savoir la médecine, le droit, les études économiques ou les études d’ingénieur”.

Les parents d’Alexandra ont insisté eux-aussi pour qu’elle emprunte l’une de ces voies.

Mais leur fille avait découvert l’univers fascinant du Théâtre et ressentait le besoin d’exprimer, à travers l’art, des sentiments que les calculs mathématiques ne pouvaient pas transposer.

“Comme j’étais élève à l’Ecole centrale de Bucarest, j’apercevais par la fenêtre ce qui se passait dans la cour du Théâtre Bulandra – Gradina Icoanei. Je voyais comment on déchargeait les décors ou encore les acteurs qui répétaient leurs rôles.

Un jour, j’ai séché les cours avec une amie et nous sommes entrées dans le théâtre, pendant les répétitions. Nous nous sommes liées d’amitié avec les ouvreuses qui nous ont fait faire le tour du bâtiment, puis nous sommes entrées dans les loges, à l’atelier des costumes, et j’ai été fascinée par le théâtre vu de l’autre côté de la scène, ce qui se passait en coulisses.”

C’était le premier contact avec l’univers du théâtre d’une adolescente qui n’avait jamais vu un spectacle auparavant.

“Le premier spectacle que j’ai vu était le Lit de Procust de Cătălina Buzoianu. C’était d’après un roman que j’avais aimé et qui était au programme du bac.

Ce fut une rencontre bouleversante pour moi, un choc esthétique et un spectacle que j’ai vu au moins dix fois en deux années de lycée.

C’est ainsi que j’ai cherché à voir les autres spectacles de Cătălina Buzoianu. A un moment donné, je me suis dit une chose assez idiote : si elle peut faire ça, j’en suis capable aussi.”

On lui avait dit depuis toujours qu’elle n’avait pas de talent particulier, ni pour écrire ni dans nul autre domaine artistique et elle avait fini par y croire elle-même. Metteur en scène semblait pourtant être la voie appropriée pour rassembler des gens talentueux capables d’exprimer dans des spectacles ce qu’elle ne réussissait pas à dire autrement.

“Depuis la seconde, j’avais ce besoin de parler de ce que je ressentais : colère, tristesse, de fortes émotions qui me faisaient mal. C’était une sorte de réponse, face à l’agressivité du milieu où je vivais, tant à l’école qu’en société.

Je me suis dit que je pouvais exprimer à travers les images et les mots ce que je ressentais, évacuer la fureur qui m’habitait.

Lorsque j’ai dit que je voulais faire du journalisme, on m’a découragée. D’accord pour le journalisme, mais que je finisse d’abord une faculté sérieuse. J’ai pensé à des études sur la photographie. «Toi et les Arts Plastiques? T’es pas douée pour le dessin.”

Le mot « talent » revenait sans cesse, une notion que je repousse maintenant. Je ne sais pas ce que le talent veut dire.”

En France, on ne parle jamais de talent. Je fais des workshops avec des étudiants dans les écoles de théâtre mais s’il m’était arrivé de parler de talent, dire par exemple que quelqu’un a plus de talent que quelqu’un d’autre, j’aurais été virée. Cette notion n’existe pas.

On y parle d’aptitude, d’authenticité, de singularité et de travail, mais pas de talent. Les écoles de théâtre françaises essaient de former des artistes et non pas des acteurs qui soient aptes à exécuter. Des artistes courageux qui savent exprimer leur personnalité et assumer un point de vue. D’ailleurs, je pense que les écoles de théâtre de Roumanie devraient elles-aussi se concentrer plus là-dessus.

Nous, en Europe de l’Est, on lie le talent à quelque chose de religieux, quelque chose d’inné. Je ne suis pas d’accord.

Le talent peut s’enseigner. Je le vois comme un muscle que l’on entraîne sans cesse, par tout ce qu’on voit, par des discussions, des livres, des films ou encore des expériences de vie.”

Pour avoir le droit de se présenter aussi à l’admission des études universitaires de mise en scène à l’UNATC, Alexandra a dû d’abord passer par le concours d’études économiques, comme son père l’a exigé.  Voilà pourquoi elle est doublement diplômée, en économie et en mise en scène.

20 ans plus tard, Alexandra Badea est l’une des metteuses en scène émergentes les plus appréciées de France et de Roumanie. Pourtant, si elle a accédé à l’élite culturelle française, c’est grâce à l’écriture dramaturgique, son véritable moyen d’expression.

A la fin de ses études universitaires dans deux facultés de Roumanie, elle obtient un master de Théorie et esthétique théâtrale de la Sorbonne. Même si ce n’était pas son objectif, elle est restée à Paris.

Ses premiers spectacles, elle les a mis en scènes dans des petits théâtres parisiens, avec un petit budget et des amis qui acceptaient de répéter sans être payés.

“J’ai fait un spectacle qui s’appelait Histoires de famille – on l’a fait jouer plusieurs fois. Je ne comprenais rien au système. Ça a été vraiment dur à l’époque. En France, il n’y a pas de troupes d’acteurs, le metteur en scène a sa propre compagnie, c’est elle qui cherche des subventions d’Etat, des coproducteurs et des théâtres bien institutionnalisés dont le personnel est fait uniquement de techniciens et d’administratifs. C’est un projet qui prévoit du personnel artistique.”

“En France, un metteur en scène monte au maximum un spectacle par an, ou même un seul pendant deux ou trois ans. 70% de son activité, c’est du travail administratif.”

Somme toute, dix années de travail sont passées sans qu’elle gagne sa vie grâce au théâtre. Elle a réalisé des reportages pour RFI, travaillé avec des enfants dans des écoles, a enseigné le théâtre ou a gagné des bourses.  

En parallèle, elle recevait des invitations pour monter des spectacles en Roumanie à partir des textes déjà écrits. Pourtant, elle sentait que quelque chose manquait.

“Tandis qu’en Roumanie, je me voyais comme un outsider, en France on me demandait d’où venait mon accent. Mon désir était d’écrire quelque chose de ce que je ressentais moi et je ne trouvais pas la pièce capable de l’exprimer.”

“C’est arrivé au cours d’une visite en Roumanie, pendant cette période étrange entre Noël et le Nouvel An. C’était un texte très autobiographique, un collage de scènes, de monologues, de listes d’instructions. Il parlait de l’impossibilité de s’adapter, ni dans une société ni dans l’autre, ou d’assimiler les règles de la société qui sont imposées dans la famille.”

 Ce texte-là allait devenir sa première pièce de théâtre, Mode d’Emploi, qu’elle envoya ensuite par la poste à une célèbre maison d’édition, L’Arche. Une année s’écoule et on la recontacte.

“On m’a appelée pour me dire qu’on voulait me rencontrer et pour me demander si j’avais aussi d’autres textes. On voulait me publier. Quand je suis partie de ce rendez-vous, je me suis dit qu’ils allaient se raviser, je n’y croyais pas. Tout comme ceux qui me disaient qu’ils avaient l’intention de venir voir mes spectacles mais finalement ne venaient pas.”

En 2009, ses trois premiers textes – Mode d’Emploi et Contrôle d’identité, sur les réfugiés qui sont arrivés en France en 2005, sous la présidence de Sarkozy, puis Burnout, sur les conditions de travail dans les entreprises et les multinationales – ont été publiés dans un recueil chez Arche Editeur. Différents metteurs en scène en ont fait des spectacles dans plusieurs endroits de France.

“Ce fut une libération. Ma vie a changé d’une manière concrète. Les théâtres m’ont ouvert largement leurs portes.”

De fait, ce n’était que le début. La jeune fille à laquelle on n’a cessé de répéter à l’école en Roumanie qu’elle n’avait pas de talent pour écrire a reçu en 2013 Le Grand Prix de Dramaturgie attribué par le Ministère de la Culture Français pour la pièce Pulvérisation, publiée toujours par l’Arche éditeur.

“Personne ne s’attendait à ce que je reçoive ce prix-là. Moi non plus. J’étais au Mexique, je n’ai d’ailleurs pas pu participer à la cérémonie de remise.”

Pulvérisation est une radiographie de la société française et a été le fruit d’un travail de documentation d’une année entière pendant laquelle Alexandra a interviewé plusieurs migrants d’une petite commune près de la ville de Lyon.

“Se documenter est une étape très importante. Ce qui m’intéresse c’est comment les blessures de l’histoire affectent encore et toujours les générations d’aujourd’hui.”

“J’ai rencontré les premiers ouvriers algériens qui se sont installés en France et qui habitent maintenant dans des HLM précaires, gagnent très peu et ont sacrifié leur vie pour pouvoir subvenir aux besoins de la famille restée au pays.

J’ai rencontré les épouses des ouvriers arrivés dans les années 1970. Elles n’ont fait que s’occuper des enfants et maintenant, à 60 ans, elles suivent des cours d’alphabétisation et essayent d’apprendre le français.”

“J’ai compris ce que la globalisation veut dire et comment  une décision prise ici a des conséquences sur la vie des gens de partout dans le monde.”

La pièce est devenue son texte le plus joué, et a été traduite en anglais, allemand, roumain et portugais.

Alexandra Badea a écrit ensuite deux romans (Zone d’amour prioritaire, 2014; Tu marches au bord du monde, 2020) et quelques scénarios de film, tout en étant la réalisatrice de ses propres courts-métrages.

“Je me suis rendu compte que mon rythme d’écriture était beaucoup plus rapide que la création d’un spectacle. Écrire est mon plus grand plaisir, car je me sens libre et je ne rencontre pas de blocages administratifs.”

Son propre statut incertain dans un pays étranger, ses rapports tendu avec son pays natal ou encore son intérêt pour les récits tus de l’histoire ont façonné une écrivaine courageuse, remarquée en France en tant qu’autrice de théâtre politique, sur des thèmes comme les multinationales, la globalisation, la colonisation ou la surveillance.

Son désir d’écrire de telles histoires s’est encore renforcé après 2013, une fois acquise la nationalité française.

“Lors de la cérémonie de naturalisation, on nous a dit qu’à partir de ce moment -là, on devait assumer l’histoire du pays avec ses moments de gloires mais aussi avec ses zones d’ombre.”

C’est ce qui lui a donné la détermination de lire davantage sur la colonisation et le postcolonialisme. Et c’est ainsi que son discours artistique s’est emparé d’épisodes méconnus de l’histoire de la France.

Wajdi Mouawad, metteur en scène reconnu qui l’année dernière a choisi de mettre en scène l’Opéra Œdipe de George Enescu, lui a donné la chance de travailler dans l’un des 5 théâtres nationaux de France, le Théâtre La Colline, dont il est aussi le directeur. Alexandra Badea a choisi d’y mettre en scène une trilogie inspirée de l’histoire de la France. En travaillant sur ce projet, il lui arrivait de faire de longues balades dans le cimetière Père Lachaise, situé près du Théâtre La Colline.

“La première partie de la trilogie raconte le massacre des soldats sénégalais arrivés en France lors de la Deuxième Guerre mondiale et qui se sont battus pour libérer des territoires.

A la fin de la guerre, l’Etat français devait leur payer leur solde. Ils en ont reçu une partie, et on leur a dit que l’autre partie serait payée de retour chez eux. Une fois rentrés au pays, ils ont demandé leur dû, mais ils ont été fusillés, ça a été un massacre.  On ne connait ni le nombre des morts, ni leurs noms, car ils ont été jetés dans des fosses communes.

Tout le monde a été stupéfait. Personne ne connaissait cette histoire.”

La deuxième partie de la trilogie, dont la première a été jouée au prestigieux Festival d’Avignon, est inspirée d’un autre épisode où des Algériens ont été jetés dans la Seine parce qu’ils avaient demandé des droits. La troisième parle d’enfants d’immigrés ramenés pour repeupler des zones rurales de France.

Jouée aussi intégralement, la trilogie a connu un grand succès et de nombreuses représentations.

Nous avons trouvé l’ancienne élève de lycée qui se glissait autrefois dans les coulisses du Théâtre Bulandra dans les coulisses de l’un des théâtres les plus importants de France, en tant que metteur en scène français d’origine roumaine.

A quelques pas seulement du théâtre, quelques-uns de ses livres, distingués par plusieurs prix, trônent dans la vitrine d’une librairie. Pourtant, au-delà de toute récompense, les textes et les spectacles d’Alexandra Badea représentent beaucoup plus qu’un gage de prestige. Ils donnent une voix à ceux qui sont invisibles.

En Roumanie, elle a écrit sur le Pogrome de Iasi, dans la pièce Parfait composé, mise en scène au Théâtre National Radu Stanca de Sibiu. Elle s’intéresse aussi à la psychologie transgénérationnelle, à la manière dont on transmet les choses d’une génération à l’autre et dont on réussit à en prendre la distance. C’est précisément le sujet de son dernier spectacle, Exil, dont la première aura lieu cet automne au Théâtre National de Bucarest. 

“On nous a appris à survivre sans dévoiler sa pensée, on a dû s’adapter, se faufiler et sacrifier certaines choses. Je ne sais pas si on a affaire à une problématique roumaine, peut-être est-elle universelle, mais en Roumanie cela me faisait plus mal.”

“J’ai voulu depuis toujours écrire sur ce sujet-là. Parler d’exil, des rapports avec la Roumanie, de la colère et de l’amour que nous ressentons tous, du désir de partir, du désir de rentrer, de l’impossibilité de s’adapter ici. Mais aussi de l’éducation et des blocages que l’on hérite de l’école et de la famille.”

Alexandra Badea vit et travaille à Paris depuis presque 20 ans et pour l’instant elle ne s’imagine pas habiter ailleurs.

“Je ne me considère pas comme une immigrée. C’est l’expérience ici qui m’a fait prendre racine. Mais je suis constamment en mouvement, je ne reste pas dans un seul endroit.”

“Je me nourris beaucoup de toutes les influences culturelles. J’habite un quartier près de la Gare de l’Est où il y a des salons de coiffure africains, puis une zone qui s’appelle La petite Turquie et une autre asiatique.

Ce mélange me manque lorsque je suis à Bucarest, surtout d’un point de vue artistique. Paris est parmi les seules villes au monde où on peut voir un peu de tout ce qui se fait ailleurs en matière de film, théâtre ou exposition.

On peut aller voir un film indépendant du Cameroun ou du Guatemala. Ça ne me nourrit même pas en tant qu’artiste, mais en tant qu’être humain. J’ai besoin de cette énergie. Paris est une source d’énergie.”

La France, c’est le pays qui lui a ouvert les portes d’une culture universelle, lui a décerné l’insigne de Chevalier de l’ordre des Arts et des Lettres. Cependant, Alexandra revient constamment dans son pays natal avec lequel elle tente une réconciliation à travers le théâtre.

“Je veux parler aussi au public de Roumanie. C’est important, voire vital pour moi.”

Je ne saurais pas dire pourquoi. Je ne sais même pas si on a besoin de moi, mais moi j’ai ce besoin de faire quelque chose en Roumanie. Si j’ai voulu parler des épisodes cachés de l’histoire de la France, je me suis dit qu’il est bien temps de parler des épisodes cachés de l’histoire de la Roumanie aussi.”  

***L’article fait partie de la série “La Semaine de la France”, un projet Cultura la dubă soutenu par BNP Paribas.

La traduction en langue française, offerte par l’Institut Culturel Roumain de Paris, a été réalisée par Cristina Hermeziu avec l’aide de François Deweer.

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